Quotes Tagged "books"

لن يصدق أحد من الجالسين جواري في العزاء والذين يعلمون جيداً كم كان المرحوم قريباً إلى قلبي، أن كل ما أفكر فيه الآن هو: هل سيفهمني ورثة المرحوم بشكل سليم لو طلبت منهم غداً أو حتى بعد أسبوع أن يبحثوا في مكتبته عن الجزء الأول من حياة الحيوان الكبرى للدميري لكي لا يظل الجزء الثاني وحيداً في مكتبتي ؟

Oft times I write with my own blood in pain,a quick release of freedom to express well,the woes of past and present by views train;while my fancies unbar from my soul’s hall.

Books should never be disrespected.

If you ask me, I think the first multi-dimensional-space-time traveling device man invented was centuries ago. And they called this device a Book.

Tante pagine sublimi sono state date alle fiamme, mentre questi documenti schifosi stanno ancora qui nella mia biblioteca.

I wanted fo have my books around me, forming a totem pole of the narratives I'd visited.

I wanted to have my books around me, forming a totem pole of the narratives I'd visited.

The reading of a book was a journey. There was no need for souvenirs.

Books are a sort of cultural DNA, the code for who, as a society, we are, and what we know.

[Quoting a letter by Charles F. Lummis]: books are the last things that any human being can afford to do without.

Ah! stir well your fancy, fear not to tell me those deep heart secrets now,look the sun goes down the high hills and by the tree shades we sat,in adored pose;along side the lake we sat,kissed by the winds nigh.

Give all your time and attention to books and see the magic.

Si ha sempre fretta di essere felici, signor Danglars, perchè quando uno ha sofferto a lungo, stenta a credere alla felicità.

An infinite supply of paper, to be sure, but nothing more than paper, strewn with marks like debris from an explosion.

وحتَّى عندما ارتبك المسار لم يهتز اليقين. لأنني ساذجة؟ لأنني متفائلة إلى حد البلاهة؟ لأنني أؤمن بقشّة الغريق فلا أفلتها أبدًا من يدي؟ ربما، وإن كنت لا اعتقد ذلك؛ لأن الحياة في نهاية المطاف تغلب، وإن بدا غير ذلك. ولأن البشر راشدون مهما ارتبكوا او اضطربوا او تعثَّرت خطواتهم، ولأن التاريخ كما سبق أن قلت في مكان ما أشبه ببستان مكنون في باطن الأرض، له مسالكه وتعرُّجاته ومجاريه المتشابكه، ولأن النهايات ليست نهايات؛ لأنها تتشابك ببدايات جديدة، لا أفكر الآن في أبي وأمي وذريتهم الممتدة إلى عمر الصغير، أصغر الأحفاد ابن مصطفى وزوجته دينا، بل اتوسّع في الكلام ليشمل شهداءنا. أفكر في مينا دانيال، وعماد عفت، ومحمد محسن، وعلاء عبد الهادي، وجيكا، وأنس، والمئات الآخرين ممن نُقِلوا من المشرحة إلى مقابر تضم رفاتهم. وأعرف أن قبورهم لن تذهب بددا، تظل رسائلها الباطنية تسري في الأرض، تروي البُستان المكنون الذي يُفاجئنا بطرحِه.

Books were dangerous things filled with uncontrolled words.

The only thing in this world is music–music and books and one or two pictures. I am going to found a colony where there shall be no marrying–unless you happen to fall in love with a symphony of Beethoven–no human element at all, except what comes through Art–nothing but ideal peace and endless meditation. The whole of human beings grows too complicated, my only wonder is that we don’t fill more madhouses: the insane view of life has much to be said for it–perhaps its the sane one after all: and we, the sad sober respectable citizens really rave every moment of our lives and deserve to be shut up perpetually. My spring melancholy is developing these hot days into summer madness.

Talking about the characters in a book she had enjoyed felt like gossiping about friends.

لا يُشغلني موقعي من الإعراب في ثورة لم أُخطِّط لها، ولم أُشارِك فيها بشكل مُباشر بل غبت اضطرارًا عن كل نشاطاتها في شهورها الاربعة الاولى، وحين شاركت كانت المُشاركة خافته وهامشية؛ لأنني لم أتعاف تماما من مرضي؛ ولأنني ستينية، قُدراتي على الكرّ والفرّ محدودة؛ ولأن آداتي الأجدى والأكثر نفعًا (أعني الكتابة) بدت لي غير مُمكِنَة؛ لأنني هيَّابة، لا أثق في قُدرتي على إضافة جديد من خلالها، والأهم أنني كُنت أتوجَّس من فكرة القفز أمام أولئك الشباب وإعاقتهم أو إرباكهم، وإن حسنت النوايا، برؤية قاصِرة أو توجيهات تنتمي لجيل سابق وتجربة مُغايرة. ما يشغلني هو تأمُّل دفق الحياة من زمن إلى زمن، ومن جيل إلى جيل تال، يهدر بقانونه الخاص ويكتسب صفاء وقوَّة كلما حرص على استقلاله.

It is the smell of a million mould-blossomed pages, of a thousand decaying bindings, of a universe of dead words.